Canta-me um hino!

Tudo sobre os animais: Este é o elefante indiano, um dos mais domesticasd...

2010-09-01T13:22:00.000+01:00

Olá!
Gosto muito da mudança. Assim dá para variar mais:)
Para quando um post sobre a querida Rosinha?

Faz onze anos...

2007-04-26T09:05:00.000+01:00

Que na prosa da minha vida
Tu escreveste poesia...
Obrigado Maria!

2007-04-24T11:34:00.000+01:00

Foi sublime o momento, envolvido pela paisagem verdejante do Minho.

O sol, demasiado forte para Abril, a encher de brilho as encostas.

Então começou a música e as lágrimas rasaram-te os olhos.

“Não chores…” pedi eu. E chorei também.

Ali, naqueles segundos, festejamos abraçados o primeiro aniversário.

“1st day of our life”

Cantaste-me um hino.

E seremos felizes para sempre…

“Quem és tu?”

2007-04-11T12:13:00.001+01:00

Perguntei eu, faz hoje 12 meses.
Sem suspeitar que eras simplesmente TU, a outra metade de EU.
12 meses depois somos apenas NÓS.

Quem és TU ou quem sou EU já não importa…

Parto Fácil

2007-01-24T11:09:00.000Z

Gestação: 9 meses inteirinhos
Sexo: indefinido
Peso: leve como um sorriso
Comprimento: não mensurável
Sinais Vitais: perfeitos

Parabéns Pascacitos!

Comments

2007-01-17T09:44:00.000Z

Pepita said...
"Qual pontapé? Bem podes gritar... nunca a conseguirás correr daí para fora! Ainda tinhas esperanças?E bem podes odiá-la... por muito que tentes, nunca lhe chegarás aos calcanhares..."

Ora, estamos aqui com um problema de diálogo. Vejamos:
A senhora presume que sabe do que eu estou a falar e comenta. Enfim, preservemos o direito da livre interpretação.
Quando comenta não se dirige ao post própriamente dito, tentando uma mensagem, supostamente inequivoca, que eu deveria interpretar.
É aqui que surge a questão; Porque realmente estou a ter algumas dificuldades em chegar "lá". Onde quer que seja. Quer ser mais elucidativa?

A blogosfera tem destas coisas...

Mea Culpa

2007-01-16T12:31:00.000Z

É ciclico. Volta e meia lá me atiro eu, de cabeça, nas águas do teu passado. Não sei porque o faço. Julgo que é a vontade de me superar a mim própria. De vencer medos, de contrariar qualquer insegurança, por mais ténue e passageira que seja.
É ciclico e irracional. Não sei explicar. Mas sei que preciso do embate. Ajuda-me a medir a minha força. Ensina-me novos limites à resistência. E julgo sempre que aprendo mais qualquer coisa.
É ciclico, irracional e doloroso. Mas não de uma dor lenta que perdura baixinho. É como uma bofetada, bem no meio da cara. PÁÁÁÁS!! Já está. E desperta em mim uma raiva surda que me obriga a reagir. Grito, ainda que em silêncio. Despejo o ódio.
ODEIO-A! SIM! e se grito é para evitar dar-lhe o tal pontapé...

Foi um desabafo...

2007-01-08T15:46:00.000Z

Naquela tarde sem horas, amei-te em segredo.
Em segredo enquanto, enroscado num sono inocente, dormias no sofá, sem suspeitares da teia de amores com que te envolvia.
Amei-te num amar doce de domingo à chuva.
Amei-te num jeito quase maternal de quem quer apertar o amor no colo.
Amei-te a curva do pescoço, as costas mal cobertas pela manta demasiado pequena.
Amei-te entre baforadas de fumo silenciosas e o cheiro que se desprendia do teu cabelo.
Amei-te na respiração pesada e nos olhos meios febris.
Quando os abriste, espantado como uma criança, e perguntaste “como dormi tanto?”, amei-te com uma ternura desmedida.
Sorri. Dormiste embalado pela paz com que eu te velava. Comovi-me. E assaltou-me o desejo louco de despertar no menino o homem que amo em todas as horas.

Natal

2006-12-22T14:55:00.000Z

Venham cá, sentem-se ao pé de mim que quero-vos falar do Natal.

Natal… é tão simples. No Natal, numa manjedoura, aquecido pela respiração de uma vaca e um burro, nasceu um menino, que Deus, seu Pai, mandou à terra para nos ensinar o amor. No céu acendeu-se uma estrela para indicar o caminho e um anjo apareceu para contar a boa nova.

Natal… é tão simples. Juntem-se mais a mim. Deixem-me dar um beijo nas vossas bochechas coradas e esperem um pouco mais antes de rasgar o papel de embrulho. Apertem as mãos e cantem uma canção de amor e paz. Vamos dedicá-la ao menino que nasceu. E vamos dedicá-la também a todos os meninos do mundo. Aos que ainda são crianças, aos que já cresceram e aos que nasceram sem tempo de crescer. Vamos dedicá-la também aos que não estão aqui pertinho, mas decerto a ouvem no tilintar de algum sino.

Natal… é tão simples. Deixem-se estar um bocadinho com a cabeça no meu colo e vamos dar aquilo que temos de maior. O embrulho mais bonito. Aquele que guardamos como um tesouro no coração. Com um sorriso, com uma lágrima, tirem devagar as fitas, vamos oferecer amor.

Feliz Natal!

Quase perfeita...

2006-12-07T12:46:00.000Z

Não chego lá.
Estou tão próximo que a comparação é inevitável. Contudo há sempre uma falha que me afasta da perfeição. Não o suficiente para que não a veja, não conviva com ela. Eu, que nunca aspirei à perfeição, nunca acreditei em pessoas perfeitas, agora queria chegar lá. Queria acertar. Queria ter a estrela que falta para o primeiro prémio do euromilhões.
Fatalmente o dia-a-dia vai-me confrontando com a impossibilidade. Com as minhas limitações. E, mais que nunca, tento. Ser melhor, fazer melhor, superar-me. Para meu infortúnio concluo que essa figura que almejo, essa imagem idílica de mim própria, é uma miragem. Inatingível portanto.
Reduzo-me à minha condição. Vou falhando. Vou ficando um pouco aquém.
Ela ali parada sorri. Nem eu sei se de ironia ou condescendência. Sorri talvez como uma mãe que vê o filho chegar da escola com 99% no teste. “Que bom! Foi quase. Mas foi muito bom mesmo”, diz dividida entre o orgulho e um leve desapontamento mal dissimulado. E o “quase” abate-se sobre a criança. Infeliz por não ter chegado lá. Era só mais um bocadinho… estava quase.
Assim como eu. Quase. E há dias em que o quase é pequeno, imperceptível, e outros em que amplia e a perfeição continua a sorrir já mais longe. Já menos quase comigo.
Um dia, se a agarrar, hei-de fechá-la numa caixa com buracos e nunca, mas nunca mais, a deixo sair de lá.

O Natal dos Outros Meninos

2006-12-07T10:14:00.000Z

(reedição)

A árvore de Natal cintila de luzinhas na sala. Penduradas nos ramos, bolas vermelhas de pasta de papel que fizemos durante as tardes de domingo à lareira e penduramos com laços prateados. Meninos felizes, de cabelo sedoso e olhos brilhantes. Meninos que se aninham junto a mim no sofá, debaixo do edredão, a comer pipocas e a ver o Shrek 2.

E os outros meninos?

Na escada, à porta de casa dos avós, está o saco de musgo para o presépio. Vai ser montado no fim-de-semana, naqueles momentos únicos de partilha entre avós e netos. O rio de papel de prata, a cabana de pedras e paus. Meninos de mãos sujas que levam à boca. Meninos com a cara coberta de nódoas de alegria. Meninos com lágrimas gordas porque "aquela ovelha era eu que punha!"

E as lágrimas dos outros meninos?

A lista de presentes com destino à Lapónia, revista desde Novembro e sempre com coisas a acrescentar. A certeza da pilha de embrulhos junto ao sapatinho na Véspera de Natal. A desilusão porque o Pai Natal se esqueceu de dois ou três itens mais arrojados (o computador portátil e a câmara de filmar, necessidade básica de uma criança de 6 anos). Meninos gulosos lambuzados de bolo de cenoura. Meninos que cheiram a champô de maçã, ou a cão molhado quando chegam da tarde de brincadeira no colégio.

E as desilusões dos outros meninos?

Se é que se desilude quem nunca teve uma ilusão.

Não, estou errada. Eu é que não concebo como ilusão aquilo que ilude os outros meninos e então, na minha estúpida futilidade, envergonho-me.

A ilusão de uma sopa quente num estômago que dói de vazio. A ilusão de um beijo de boa noite e uma história para adormecer. A ilusão de que uma mão adulta serve para uma festa, um abraço e não para dar pancada. A ilusão de ter uma família. A ilusão de ter quem lhes pegue ao colo quando a noite é muito escura ou se esfolou um joelho.

Ilusões que estão tão longe das luzinhas da árvore e dos presentes da lapónia, que me é impossível quantificar o desgosto que proporcionam.

Não sei nada, eu, desses meninos.

Não sei nada dos meninos que, com 50 dias de vida vão parar pela quarta vez ao hospital, vítimas de maus-tratos. Não sei nada dos meninos que os corpos são violentados, martirizados, desaparecidos. Não sei nada dos meninos que nunca ninguém amou. Não sei nada da crueldade que se abate sobre eles. Não sei nada dos meninos que não puderam ser meninos.

Em minha casa os meninos contam os dias que faltam para o Natal. Cheiram a maçãs e têm olhos brilhantes.

Que sei eu dos olhos e dos cheiros dos outros meninos?

Como são egoístas as minhas ilusões, quando para eles seria apenas a ilusão de ser menino...

Campanha de vacinação

2006-11-16T09:23:00.000Z

O princípio das vacinas é, através da injecção de pequenas doses de micróbios no nosso organismo, estimular o sistema imunitário para que este gere anticorpos e uma vez que se encontre em contacto com o perigo real, ter concebido defesas eficazes que impeçam doenças graves.
Este excelente princípio, cientificamente validado e adequadamente usado, tem salvo muitas vidas.

Pensei que podia ser aplicado a outros campos da existência, numa tentativa daquilo que o povo apregoaria como “se não nos mata torna-nos mais fortes”.
Pensava nisto ontem, enquanto ouvia um cd. Curioso…

AMO-TE

2006-11-14T11:07:00.000Z

no ponto mais ocidental da Europa
ali "onde a terra acaba e o mar começa"

2006-11-06T10:42:00.000Z

Duas Lições:

1. “- Encanta-me o pôr-do-sol. Vamos ver um pôr-do-sol…
- Temos que esperar…
- Esperar o quê?
- Esperar que o sol se ponha.”
O encanto do pôr-do-sol reside nas horas de espera em que o antecipamos.

2. “Foi o tempo que perdeste com a tua rosa que a tornou especial”
A beleza de uma rosa floresce do amor com que o jardineiro se dedica a cuidá-la

Querido Princepezinho

Maré cheia

2006-11-03T10:25:00.000Z

Nas águas profundas e densas da paixão,

nos remoinhos que nos puxam para uma dança frenética e interminável,

estamos nós.

sacudidos, enrolados, ofegantes,

diluídos um no outro.

Matéria incorpórea que se dezfaz na espuma das ondas

para se vir espalhar na areia de uma praia macia

de amor sereno...

Para nós, a maré cheia!

Enterrar o passado

2006-11-02T11:51:00.000Z

Há mergulhos e mergulhos e pergunto se os mais arriscados serão os mergulhos no futuro com a sua taxa de imprevisibilidade ou os mergulhos nas memórias do passado.
Mergulhar no futuro é fácil quando, como eu, conhecemos a serenidade das águas em que nadamos.
Mergulhar de visita ao passado é mais difícil. Pensamos que não tem perigo porque já o conhecemos e porque no nosso intimo sabemos que o passado já passou. Mas na verdade o nosso cérebro não nos poupa as partidas e deixa as emoções navegarem no mar de lembranças. Sobretudo se mergulhamos em passado alheio que o presente encarregou de fazer nosso.
Mergulhei. Num acto de fé. Disse a mim própria “não há esqueletos que me assustem!”
E assim, de forma talvez impulsiva e certamente apaixonada, resolvi confrontar-me com todos eles (os esqueletos).
Ao princípio alguns ainda me arrepiaram um pouco, pela carga emotiva que conservavam nas ossadas, enquanto os desenterrava. Depois pasmei-me: Não lhes guardo rancor, não os odeio. São apenas tristes, ridículos no seu amontoado tétrico, dignos de dó.

Venci-os. Eles que fiquem enterrados, que eu agora vou mergulhar noutras águas.
Nestas que só passam uma vez…

A noiva do emigrante

2006-08-29T15:47:00.000+01:00

Sentada na beira do sofá, tem os olhos fixos no vazio e os ouvidos a reinventarem conversas antigas.
Na almofada ficou o cheiro dele. Não de perfume ou de champô, o cheiro da pele, que lhe entra pelas narinas e lhe desperta os sentidos.
Vê fotografias e cada momento é ampliado até uma visão microscópica lhe desvendar o segredo de cada molécula de recordação.
Conta os dias que faltam para o fim-de-semana, para o café quente de manhã, para as mãos que se entrelaçam no sono.
Faz da saudade uma amiga, companheira e oferece-lhe uma lágrima gorda de nostalgia e vaidade. É vaidosa dele. De passear com ele na rua, de o saber seu. O seu homem.
Agradece a Deus a sua sorte, a sorte que juntou as linhas das suas vidas, que as coseu, que lhes deu tantos nós impossíveis de desatar.
No meio da angústia que a distância provoca, porque o seu emigrante anda longe de casa, há uma serenidade que a preenche. Ela sabe que ele há-de chegar. Que um dia vai entrar pela porta e dizer:
- Amor, cheguei!
E vai ficar para sempre.

Sentada na beira do sofá, tem os olhos fixos no futuro e os ouvidos a adivinharem conversas sem fim. Ela, a noiva do emigrante…

Tatuei a alma

2006-08-17T10:59:00.000+01:00

Li eu com um frio na barriga que doeu.
Penso nas agulhas finas a entrar na pele e deixar marcas que mesmo querendo não podemos apagar. Penso na tatuagem como uma cicatriz, deixada por ferro quente.
Penso, penso, penso…

Há hoje aquelas tatuagens no pacote de chipicao que ao fim do segundo banho já se encontram desbotadas e feias.
E penso, penso, penso…

Afundo-me no brilho dos teus olhos e percorro a pele com cuidado. Não encontro feridas nem marcas. Encontro apenas um sorriso de quem descobriu que, quando quisesse, poderia fazer uma tatuagem a sério, que não desbotasse com a água, que não se lavasse a sabão.
E a vontade ficou…

Tatuaste a minha vida. Ferro e fogo e muito mais.

Pedaços teus...

2006-07-24T11:15:00.000+01:00

Vagueio pela casa, a lutar contra o peso nas pálpebras que se querem fechar. Não quero dormir, não quero deixar o dia acabar, mesmo quando a noite já chegou há muito tempo.

Vagueio pela casa, dos cantos espreitam-me pedaços teus. Nas páginas do jornal aberto, nas pontas das cigarrilhas no cinzeiro, na marca do teu corpo no sofá.

Vagueio pela casa, a tua ausência a gritar, absurda, pelo meio da presença que sinto colada à pele.

Vagueio pela casa, com uma lágrima de saudade a espreitar-me entre as pestanas, ainda antes mesmo de ter aceite mais uma despedida.

Finalmente convenço-me a ir para a cama e deito-me, só de um lado, em posição fetal, e fecho os olhos num abraço sobre mim própria, com a força dos teus braços a nascer-me do coração.

Até já...

As medidas do amor

2006-07-20T19:17:00.000+01:00

O amor, como tudo o resto também tem medidas. Diz-se, não digo eu.

Para medir o que quer que seja, temos que saber onde começa e onde acaba.
Para pesar temos que ser capazes de empacotar e colocar numa balança.

Mas o amor? O amor escorre. O amor é feito de uma substância muito complexa que inclui sorrisos, suor, saliva, ar, lágrimas, e tantas outras partículas não identificáveis nos parâmetros racionais.
O amor extravasa, explode, flutua, faz cabriolas e é impensável tentar traçar-lhe os contornos. Ou tentem, se quiserem, mas será tarefa inglória.
Não há amores maiores. Não há amores menores.
Há amor e há outras coisas.
Imagine-se que, de tão volátil, a única certeza que lhe traçamos é: existe ou não existe.
Se existe é amor.
E se é amor não se mede.
Existe.

2006-07-14T15:39:00.000+01:00

Mergulho em ti.
Ensopo-me da tua pele porque é nela que eu habito.
Visto-me do teu corpo e arranco para mim o teu cheiro.
Sem medo, nado nesse oceano que eras tu
e onde agora as nossas águas se misturaram.
Enrosco-me nos remoinhos dos teus sonhos
e repouso na maré do teu abraço.
Afogo-me deliberadamente, para te sentir impregnar-me os sentidos.
Despedi-me de mim própria,
Sou uma onda que vem espraiar na areia
Sou parte da corrente que se nutre de uma incansável dança a dois.

2006-07-13T10:20:00.000+01:00

Todos esses que aí andam
Atravancando o meu caminho
Eles passarão...
Eu PASSARINHO!

Assim, sem lógica aparente, passou-me este versinho pela mente, ontem antes de adormecer. Foi uma coisa que li há muito tempo e que, guardado nesses cantos quase invisiveis do sub-consciente, achou que era altura de saltar à vista. Ou ao pensamento.
Então, como inevitávelmente acontece, quando somos assaltados por nós próprios, meditei e acabei por concluir que, mais uma vez o cérebro estava a mandar-me um recado, numa altura em que a razão me parecia insuficiente.
Trocado por míudos, em conversa de graúdos, o que o cérebro me queria dizer (e para tal usou um versinho simplório, porque conhece p meu carácter por vezes infantilóide) era que:
Mesmo quando aparecerem "nuvens" no caminho, elas não hão-de impedir os voos do passarinho. :)

E pronto!

Tale as old as time (um hino ao amor)

2006-07-03T12:56:00.000+01:00

certain as the sun
rising in the east
tale as old as time
song as old as rhyme
Beauty and the Beast

Amores Perfeitos

2006-06-28T12:38:00.000+01:00

Perfeitos na côr. No cheiro. No toque. Na frescura.
Perfeitos até na fragilidade das pétalas que exigem um toque suave.

Talvez não seja a perfeição em absoluto. Mas também não é essa que me interessa.

A mim interessa-me que são perfeitos aos meus olhos. Que sorriem para eu os colher. Que florescem para mim a cada alvorada.

São os amores-MEUS-perfeitos.
E é só...

2006-06-26T12:03:00.000+01:00

Todos os enamorados são perfeitos

"armários de onde caem, com tal estardalhaço que faz tudo estremecer,os esqueletos do costume."

2006-06-23T12:21:00.000+01:00

Ninguém gosta de esqueletos.

Os esqueletos são restos de um passado que morreu, mas que teima em nos mostrar que existiu.

Ficam lá, a atravancar, enquanto o tempo se encarrega de os transformar em pó. Depois, um dia, o vento varre o pó que ficou.

Até lá, temos que saber, quando tropeçamos neles, encará-los como aquilo que são: objectos inanimados e sem graça, tristes até, que nos assustam, mas que, como não têm vida própria, não têm capacidade de nos fazer mal.

NENHUM ESQUELETO ANDA SÓZINHO!

2006-06-23T12:19:00.000+01:00

E eu acho graça
Ao jeito engraçado
Com que tu me achas graça!

Please, Turn Around

2006-06-22T16:52:00.000+01:00

(canta-me um hino...)

Turnaround, Every now and then I get a little bit helpless
and I'm lying like a child in your arms
Turnaround, Every now and then I get a little bit angry
and I know I've got to get out and cry
Turnaround, Every now and then I get a little bit terrified
but then I see the look in your eyes
Turnaround bright eyes,
Every now and then I fall apart
Turnaround bright eyes,
Every now and then I fall apart

And I need you now tonight
And I need you more than ever
And if you'll only hold me tight
We'll be holding on forever
And we'll only be making it right
Cause we'll never be wrong together
We can take it to the end of the line
Your love is like a shadow on me all of the time
I don't know what to do and I'm always in the dark
We're living in a powder keg and giving off sparks
I really need you tonight

Forever's gonna start tonight
Forever's gonna start tonight

Palavras...

2006-06-22T10:46:00.000+01:00

Como gelados numa montra em que escolhemos sabores frescos e coloridos...

Palavras que o vento acorda no orvalho da manhã.

Palavras, como meninas que correm levezinhas,

com os vestidos verdes a enrolarem-se nos tornozelos.

Palavras que às borboletas pedem asas emprestadas

e se elevam no ar em espirais tresloucadas e ansiosas.

Palavras que nos lábios são feitas de mel e de sal

que escorrem pela garganta macias e sumarentas.

Palavras, como beijos,

quando um beijo não chega para tudo o que queremos provar.

Palavras sôfregas. Bebidas até à exaustão.

Mata-me a sede...

2006-06-20T11:52:00.000+01:00

"-Senhora, que trazes tu no regaço?
- São cíumes, meu senhor..."

Sentimento deplorável que nos aperta o estômago, nos deixa cair numa raiva inexplicável e cega e maldizer a hora em que o ser amado teve um passado.

São saudades

2006-06-19T15:10:00.000+01:00

São assim como uma dor devagarinho
Olhar por cima do ombro a achar que vou ver o teu sorriso e tu não estás
Abraçar-te na memória
Sentir-te no cheiro forte que ficou
Estavas aqui há tão pouco
Contei cada passo que te conduziu ao portão como se quisesse demorar a despedida
E fiquei de longe a ver-te afastares-te

São assim como um aconchego que acolhe quando me deito
Que me embaciam os olhos e me trazem um sorriso aos lábios
São como uma dor macia, que doi e afaga ao mesmo tempo
São saudades... Volta!

2006-06-19T10:31:00.000+01:00

cores do Alem Tejo

Verde...

2006-06-19T10:03:00.000+01:00

Tinha que ser verde.
Porque, de todas as cores, verde é a que mais cheira.

Verde cheira a relva cortada, a primavera.
Verde cheira a novo, a fresco, a gotas de chuva que escorrem nas folhas.
Verde cheira ao hino que os pássaros dedicam à manhã.
Verde cheira a mar, quando a maresia é carregada de algas.
Verde cheira a segredos trocados numa sombra do caminho.
Verde cheira a uma história em que cada página está a estrear.
Verde cheira a felicidade, a meninos a correr por entre as ervas.
Verde cheira a pureza, a sinceridade, a claridade de sentimentos.
Verde cheira a amor.

Seja verde então...